Uma vez que estamos na maré dos poetas mortos, ou melhor, dos escritores degolados e enterrados pela ganância dos escritas que se vão multiplicando e formando clubes do toma-lá-dá-cá –eis que ressuscito um dos apaixonantes poetas do nosso século XX (e que noutros s há-de continuar presente): Afonso Duarte

Afonso Duarte (Ereira, 1. Janeiro.1884-Coimbra, 5.Março.1958)

***a Obra Poética de Afonso Duarte está publicada na Imprensa Nacional-Casa da Moeda

Ri-te ao domingo...

in Público de hoje

O dia de lembrar aquela que é, talvez, a maior novelista portuguesa de sempre: Irene Lisboa (1892-1958). Muitos (alguns) a conhecem, pelo menos de nome; pouquíssimos procuram os seus livros, certamente esgotados e, que eu saiba, há muito à espera de reedição. Aqui a deixo, na esperança de a saber lida e relida.

Irene Lisboa: um escritora enfiada no sótão, que na feira literata não há lugares que cheguem...

O Inverno voltou e é dia de trazer mais um dos escritores sufocados… José Cardoso Pires, novelista admirável, alma boa e generosa, lúcido e implacável, diante duma sociedade podre em que as gaivotas são sinais de quanto vamos perdendo…

José Cardoso Pires (1925-1998)

Hoje: lembro e sugiro um dos maiores escritores da Literatura portuguesa: Tomaz de Figueiredo –esquecido, afastado, ignorado. Autor que se revela no século XX e ficará para todos os séculos que vierem. Lê-o –e enriqueces.

Tomaz de Figueiredo (1902-1970)

Uma obra-prima da nossa Literatura...

A direita em pânico...

in Público de hoje

O que vos sugiro hoje: a leitura da correspondência de um genial açoriano: Antero

São dois volumes apaixonantes e esclarecedores da tragédia portuguesa

Quando era criança, meu irmão mais velho, o primeiro de nós a partir, precocemente, falava-me com paixão de uma actriz italiana: Alida Valli. Só muitos anos depois, vi filmes em que ela era a estrela, e haveria de me deslumbrar em Senso, de Visconti. Sim, era linda! Por um desses acasos da vida, pude admirá-la, em Roma, na esplanada do café Tre Scalini, já velha senhora, bem próximo do fim. Ainda, então, os sinais da sua extraordinária beleza emocionavam. Escolhi uma mesa perto da dela e, ao invés do que me é tão fácil -solicitar outrem, abrir um diálogo-, deixei-me ficar quieto, emocionado, sim, porque Alida Valli me trazia, também, a saudade do meu irmão perdido. Lembro-a, agora mesmo, revejo a grande senhora, natural e simples, porém, longe deste mundo; os belíssimos olhos presos à luz do pôr o sol e ao que vivera e voltava sempre e guardaria e revisitaria, dentro de si, até ao fim.

Hoje: eis o livro e o autor que vos sugiro… em tempo de treta e “cultura” da bica…

Manuel da Fonseca

Bom dia com um Mestre

Hoje, é este romance de uma admirável escritora esquecida que sugiro

Fernanda Botelho, uma formidável escritora, uma mulher fantástica

A solidão

Obra de Franco Villoresi, (Itália, 1920-1975)

O autor/livro que sugiro para hoje

Um dos melhores livros da ficção narrativa da nossa Literatura.

Um escritor que renovou a novela portuguesa.

Lê tudo quanto possas ler dele.

Os nossos primos...

Brasão de Afonso Henriques

Brasão do conde de Savóia 

E tudo começou…

Na minha ampla estadia na maravilhosa Itália, anotei, sempre com ternura e orgulho, a frase seguinte, repetida pelas televisões:

“I nostri cugini portoghesi…”

Pois assim foi: Afonso Henriques, o nosso primeiro rei, fez nossa primeira rainha, Mafalda, filha de Amadeu III, conde de Savóia e Moriana.

E, depois, por aqui apareceram cruzados, homens do mar, comerciantes…

Veneza, Génova, Florença, entre outras cidades, no-los mandaram…

Italianos? Nossos primos, pois claro!

Bom dia...mar de Inverno...

Obra de Franco Villoresi (Città di Castelo, 1920 -Arezzo, 1975)

Bom fim de semana!

"Cavaleiro", obra de Vittorio Basaglia (Veneza, 1936-Pinzano al Tagliamento, 2005)

Andar no passado...

Bom dia!

A ferida do português que há séculos se repete...

António Menano: a voz de um génio jamais superado

Bom dia às 6:40 de 3ª feira...

Da agonia da Cultura

Imagem da Toscana, Itália

Ao retomar a leitura de Valery Larbaud, enterrado também ele, há muito, pelos canibais literatos, deparo com o seguinte desabafo, corajosa confissão de A. O. Barnabooth, personagem inventado mas que é ele, Larbaud, em Journal Intime:

“Amo-a [a Itália] e é tudo. E eis que vamos deixar tudo isso: os caminhos que endurecem em três dias os pés dos viajantes, as ruas onde, por detrás das persianas verdes, belos rostos vos vêm passar, as colinas desenhadas no azul, bandeiras de uma procissão. Podemos haver medido e enganar-nos, e considerar a comodidade da vida alemã como grande civilização. Mas veremos a diferença, quando chegarmos aos países onde essa civilização se expande menos generosamente: a Alemanha, justamente, em que o espírito vive dentro dos livros; a Inglaterra onde não vemos, nas praças públicas, a nudez completa de Neptuno ou de David. Pobres pequenas nações grosseiras!”

Barnabooth-Larbaud tem razão: assassinamos o espírito, dia a dia.    

Bom dia!

A morte de uma infanta? A morte de uma alma pura que cresce e se perde: essa será a morte da pureza... Ainda que, sempre, a criança que foi sempre dentro dela anda...

Bom dia com a cidade mais humana da maravilhosa Itália!

Vamos descansar à sombra desse génio único, inexplicável, com uma varinha de oiro e a simplicidade dos grandes...

Tantos anos depois..., o companheiro da menina mais linda do mundo, na Costa Vicentina... Cumprida a profecia de Montaigne: essas coisas já vêm no Livro, 300 anos antes... e cumpriu-se.

A menina mais bonita do mundo

Morrer com Veneza...

A CIDADE MIRACULOSA QUE É URGENTE SALVAR|

O que concebe dentro de nós...

Paul Léautaud e os seus gatos

Paul Léautaud (1872-1956) personagem singular e complexo, deixou um Diário com mais de 19 volumes publicados até 1980. Enquanto descanso do meu trabalho no romance em cuja fábrica me isolei, ao folhear o originalíssimo escritor, deparo com este apontamento:

“Não inventamos perfeitamente senão retomando aquilo que levamos connosco”.

E não se enganava…

PORTUGAL ANTES DO 25 DE ABRIL-100 FOTOGRAFIAS

O segredo

Antes de me entregar ao trabalho, quero deixar-vos estas linhas de Ubaday-I Zakami (1300-1371), citado por Claude Roy (!915-1997), a abrir o penúltimo dos seus livros, Les Rencontres dês jours, 1992-1993, Gallimard, 1995:

“Os encontros de cada dia refrescaram a minha vida.” Foi a resposta do sábio Kirman ao discípulo que lhe perguntou o segredo da sua eterna verdura.”

Ontem, o acaso de um encontro -e é sempre o acaso que os propicia…- também me reverdeceu a alma.

Feliz Carnaval...

O permanente Carnaval da Via dei portuguesi...

E nesse tempo, durante o Carnaval ou sem ele, não era só o piriquito que chirleiava!

Vai não vai, lá a aprecia o homem da cabeleira poético ou filosófica, solene e duro e, 

Chico esperto, olho á cata daquilo que rendia…

E que lhe rendeu…

A Via dei Portuguesi era um mundo complexo.

O periquito... e o poeta só cabelo... ou o caça niqueis...

Interregno: o que tem de ser dito, diz-se

HADAR COHEN, 19 ANOS, POLÍCIA MUNICIPAL

Jovem polícia israelita foi assassinada, por terroristas palestinos, no passado dia 3.

Hadar Cohen, de 19 anos, vigiava, com outros colegas, a Porta de Damasco -a mais escolhida pelos turistas.

Foi abatida a tiro.

Honra à sua coragem e à sua beleza destruídas; honra ao seu nome que, em hebraico, significa "esplendor"!