“Maioria aprova OE 2013 no Parlamento”
dos jornais
quarta-feira, 31 de outubro de 2012
Leituras
Branquinho da Fonseca é
um Mestre da narrativa de ficção portuguesa.
Só portuguesa?
De modo nenhum.
Branquinho da Fonseca é
um Mestre –e disse.
O
Lobo Branco, incluído em Caminhos Magnéticos (a 1ª edição, ainda assinada António Madeira),
é uma obra-prima da nossa Literatura.
Se o conseguires caçar,
não o percas: vai encher-te a alma.
terça-feira, 30 de outubro de 2012
Reencontro marcado: sexta-feira, dia 2 de Novembro
Estou a chegar...
Amigos: ando a pôr a
cabeça (e a alma) em ordem –10 dias em Roma, mesmo quando por lá se viveram tantos anos (15), mexe e
remexe em tudo, cá dentro…
Sexta-feira, volto –com um post “especial”.
Abraços!
quinta-feira, 18 de outubro de 2012
Uma poesia de uma jovem poetisa com talento
"Venus Verticoria", 1864-1868, obra de Dante Gabriel Rossetti
"In that cold evening air,
Much she moaned in dispair.
For all that was her desire
His body next to her fire.
Like a virgin untouched,
Her heart never rushed
For one, but him,
Her only weakness, her only whim.
White sheets waiting for blood
As dry land , waiting for a flood.
There she was, covered in flames,
Hearing , playing, his sick games.
When the time came,
She heard nothing but his name
Colourful shivers, perfect whispers
As twisted fleetings of shame
She felt nothing but blame.
Enjoyed his every touch, his every moan
She wished never to be alone.
But the venom spread,
Soon she would be dead.
And dead she was,
That's everything he does.
Creates hopes, then to drown,
Make every queen drop her crown."
Alexandra Juliana
A palavra justa
Antes da partida, quero deixar-vos, ainda, esta frase de Christian Bobin, autor francês que Le Monde me revelou ontem:
“Na
escrita, giramos, sempre, à volta de um fogo central. Mas, porque giramos, as
sombras mudam.”
Portalegre agoniza?
Rua Direita, rua viva, em tempos que já lá vão... Hoje, vai-se desertificando -acompanha o assassínio do Interior... e do país...
quarta-feira, 17 de outubro de 2012
Outono
"Dia de Outono", 1879, óleo de Isaac Levitan
Ir, vir
Ir, vir…
Ir. Manhã, ar fresco,
paisagem nova.
Vir. Tarde. Hora dos
poetas, dos que não cantam e passam pelas coisas apenas gozando, surpreendidos
e ternos.
Se em cada lugar da
terra eu perdesse a minha humana essência, aquilo que me iguala ao que é e ao
que foi!
Nesta hora divina,
nesta formosa tarde como ser?
Que me tentava?
Não sei.
Terra, luz, ar,
amenidade indizível!
Irene Lisboa, com o
pseudónimo de João Falco, in Outono
havias de vir, Edição da “Seara Nova”, s.d.
terça-feira, 16 de outubro de 2012
Para o meu amor de uma vida
"Perfil de jovem mulher", 1884, Berthe Morisot
Madrigal
Madrigal
Coisinha frágil…:
Teu corpo perdeu-se
no meu coração.
Queres encontra-lo?
-Tenho-o fechado
na minha mão.
Eugénio de Andrade in Pureza, ilustrações de Manuel Ribeiro de
Pavia, Livraria Francesa Lisboa, 1945
segunda-feira, 15 de outubro de 2012
Agustina faz hoje 90 anos
Agustina Bessa-Luís: um caso singular, a ela se devem algumas das melhores páginas da Literatura contemporânea
Roma em pura poesia romanesca***
Piazza della Rotonda, Roma, gravura de Giovanni Piranesi (1720-1778)
Piazza de’ la Rotonna
Qui
è la Rotonna che fu costruita
da
Marco Agrippa e‘st’opera pagana,
cor
tempo e l’invecchià’, s’é convertita,
è
diventata puro lei cristiana.
E,
intorno a quela massa scolorita,
tra
quele case vecchie e la fontana,
c’è
sempre un movimento e ´na gran vita,
‘na
folla romanesca e matriciana.
La
serva, er vetturino, er venitore
contràtteno
e discutano all’aperto
cor
côco, cor sensale e cor trattore.
E,
dentro ar tempio, ne’la sepportura
riposeno
tre Re: Vittorio, Umberto
e
Raffaello, er Re de’ la pittura.
Valentino Banale
(1880-1963) in Roma E I Suoi Poeti, Aldo
Martello Editore, 1972, Milão
*** dedico este post à amiga Ana Ruas Alves, amante de Roma e da Piazza della Rotonda, onde está o Pantheon
Raul Brandão e o tempo que vivemos
“Sofia:
…eu
não posso, eu não sei exprimir o que sinto, mas compreendo que a vida não pode
ser assim –não se pode ser pobre e desgraçado, pobre e humilhado. Neste mundo
atroz, neste mundo onde não há a esperar piedade nem justiça, só os desgraçados
é que têm de cumprir o seu dever?
(…)
Neste
mundo onde se grita, ninguém ouve os gritos dos que sofrem?”
Raul Brandão in O Gebo e a Sombra, Edição de A
Renascença Portuguesa, Porto, 1923
domingo, 14 de outubro de 2012
O Nobel da Senhora Merkel
EUROPA, 2012
A CHANCELER MERKEL RECEBE, EM NOME DA UE, O PRÉMIO NOBEL DA PAZ
"...e quero agradecer aos que me brindaram com o seu apoio nos momentos de fraqueza, dizendo-me: Não te rendas! Exige-lhes que te paguem até ao último euro! E logo verás chegar o teu reconhecimento..."
in El País de hoje
A beleza
"Sibíla de Delfos", 1508-1512, pormenor, Michelangiolo Buonarroti, Capela Sistina, Vaticano, Roma
No limite
Estação Termino
Não sei que orçamento o governo vai apresentar, amanhã; sei apenas aquilo que todos nós sabemos: estamos fartos.
De quê?
De sermos tratados como números, objectos, coisas –e não como
pessoas.
Ontem, no tal café, enxerto de taberna em casa de pasto, que
já aqui referi, ouvi este montruoso desabafo, a um pobre gebo, descendente do bonifrate
trágico de Raul Brandão:
“-Se, ao menos, eles nos
deixassem ser pobres! Mas andam, sempre, a roubar-nos…”
É um grito velho de oitocentos anos: o grito de um povo que
nunca deixaram crescer, levantar-se, afirmar-se –conquistar o espaço e a
felicidade que lhe cabe, em terra de onde Deus e a justiça emigraram, afinal em terra
saqueada.
Mas seja o que for que digam eles, os do governo, eles chegaram,
como todos nós, à Estação Termino.
O que virá, se conquistará, se construirá, a seguir –ninguém sabe.
Também isso ninguém sabe –por mais que eles, os do governo digam, por mais que se reinventem milagres,
fados e canjirões de vinho, sebastiões e nevoeiros.
A fome está aí –e, tal qual se queixava o desgraçado da tasca de carrascão e serradura, nem
a fome nos deixam sofrer em paz.
sábado, 13 de outubro de 2012
A liberdade
Campo dè Fiori, símbolo de liberdade, de libertariedade, lugar onde o horizonte
pertence a cada um, o voo d’alma se impõe à inacção e ao medo, à prudência e à
indiferença, ao egoísmo e ao quotidiano embalsamado; a praça de Roma onde a
Inquisição mandou queimar Giordano Bruno, culpado de pensar por si, onde, junto
à estátua que recorda Bruno, Alberto Moravia leu a oração fúnebre de Pier Paolo
Pasolini –espaço onde a juventude
contesta a a vida-morta e busca os caminhos da vida-viva
sexta-feira, 12 de outubro de 2012
Bom dia, com um grande homem
Jean Jaurès (1859-1914)
Há homens de espinha
direita e há vermes acomodatícios.
Neste momento duro, desumano, amoral, que
atravessamos, aparentemente condenados a sofrer (até quando?) a vontade do
capitalismo financeiro agonizante em busca de oxigénio no sangue dos
desprotegidos inocentes –aqui te deixo a imagem de um Homem, assassinado por um
extremista direitista, culpa sua, dele, Jaurès, ser um Homem que amava os
outros homens e se batia pela liberdade, a igualdade e a fraternidade. Um
socialista –não um arranjista.
Fui buscá-la a um
artigo de Gilles Candar, que saiu em Le
Monde (10/10/12), a propósito de uma antologia de textos de Jaurès, recentemente publicada.
“Rebelde
Jean Jaurès? O adjectivo convém a uma glória republicana, que
repousa no Panteão, ao líder socialista cujo nome é o de centenas de ruas,
França fora (…)? Certamente. Há, nele, uma parte de inflexível: a sua revolta
contra a ordem das coisas, o seu amor à luta, ao debate, à “liberdade
verdadeira, plena, à liberdade viva”. Uma força que impõe a liberdade de
justiça, a criação de novos direitos, a defesa das vítimas da ordem social(…).
Jovem universitário e deputado republicano, Jaurès revolta-se, contra a mentira, o reino do capital sem freio, a corrupção intocável. Socialista, em 1890, Jaurès é sempre um republicano, um republicano inteiro que quer transformar em vida o lema: “Liberdade, Igualdade, Fraternidade”.
[Reclama] a liberdade, não apenas para as eleições, mas, também, em todos os domínios: na universidade e na escola, no artesanato e nas fábricas.”
http://en.wikipedia.org/wiki/Jean_Jaur%C3%A8s
quinta-feira, 11 de outubro de 2012
quarta-feira, 10 de outubro de 2012
Alentejo: ainda Noel Teles
A identidade de uma terra é a sua Cultura. Já o sublinhei (inutilmente?), a
propósito do estranho caso do Sr. Casimiro e da sua Papelaria em morte
cataléptica (oxalá!), na cidade da Guarda. O Alentejo, com as Beiras e
Trás-os-Montes, é um dos sobreviventes do Portugal que foi. Nunca lhe faltou
quem o cantasse. Uma dessas vozes trago, hoje, aqui: Noel Teles e o romance
“Terra Campa”. Data de 1947 (de há 62 anos). Roger Martin du Gard, o autor da
saga admirável “Les Thibault”, distinguia “a Arte que é actual e a que é
humana”, realçando a segunda, por eterna. É o caso de “Terra Campa”. Reli o
romance, deslumbrado, os olhos a abrirem-se-me para uma realidade empolgante.
Noel Teles deixou um romance ímpar –e é isso que eu quero saudar e recordar. Na
garra, na força da linguagem, na poesia, na capacidade de fixar e transmitir a
paixão e drama de personagens em carne viva –não deve nada a ninguém. O
Alentejo e a nossa Cultura é que lhe devem o haver ele roubado à erosão do
tempo um mundo fabuloso: dos ganhões e malteses, dos ratinhos, heróis anónimos
da terrível luta pela vida, em pleno latifúndio.
Há coisas imperdoáveis e que acontecem nos nossos dias do descartável e do consumo renovável: suicidar-se o homem, virando as costas à raiz. Entregando-se à incultura. Exibindo a prosápia imbecil de ignorar o passado. Nada se constrói sobre o nada, senão o vazio. Eis o que explica que esteja esquecida “Terra Campa”, jóia romanesca, e enterrada, perdida a sua seiva fantástica. No entanto, leitor, basta abrir o livro: ele tratará de si. Mas onde pára? Esqueceram-no? É urgente reeditá-lo. Oxalá os herdeiros de Noel Teles me oiçam...
Há coisas imperdoáveis e que acontecem nos nossos dias do descartável e do consumo renovável: suicidar-se o homem, virando as costas à raiz. Entregando-se à incultura. Exibindo a prosápia imbecil de ignorar o passado. Nada se constrói sobre o nada, senão o vazio. Eis o que explica que esteja esquecida “Terra Campa”, jóia romanesca, e enterrada, perdida a sua seiva fantástica. No entanto, leitor, basta abrir o livro: ele tratará de si. Mas onde pára? Esqueceram-no? É urgente reeditá-lo. Oxalá os herdeiros de Noel Teles me oiçam...
(aqui publicado em 01/03/09)
Alentejo, pássaros e migrações
Pratos chamados “Ratinhos”, que os beirões traziam consigo,
quando vinham trabalhar no Alentejo, hoje peças de museu
Terra
Campa, de Noel Teles (Empresa Nacional de Publicidade,
1949), eis um dos romances admiráveis que se escreveram sobre a epopeia alentejana.
Obra desconhecida,
ignorada, menosprezada. E, no entanto, ela guarda páginas magistrais, apaixonantes.
Cheguei ao livro -da dedicatória do autor isso
consta- em Outubro de 1969, graças a Tomaz de Figueiredo que me apresentou, na
Brasileira do Chiado, a Noel Teles –um homem de idade, gentil, reservado,
talvez céptico, ansioso, porém, do reconhecimento que nunca aconteceu.
Já aqui referi Terra Campa;
acrescento, hoje, a breve e curiosa lembrança dos imigrantes que vinham da
Beira Alta e da Beira Baixa para trabalharem a planície alentejana:
“Em
Dezembro, uma ou outra tarambola da cor do terreno aparece na terra quente. Anuncia
um Janeiro geoso para enraizar os trigos. Em princípios de Fevereiro surgem as
primeiras cegonhas. Procuram nas almiaras, em desmantelados muros, num choupo
exilado, os ninhos velhos. E as migrações dos homens e a vida das herdades
continuam reguladas pelas migrações das aves.
Os
ceifeiros da Beira Baixa, os ratinhos, vêm em Maio com as rolas e partem em
Julho com as cegonhas. Os trabalhadores da Beira Alta vêm em Novembro com os
torcazes e partem pelo S. João, quando as novas cegonhas se começam a adestrar
no voo.”
Obra-prima de Michelangelo Merisi, dito Il Caravaggio, exposta em Sant'Agostino,entre a Via dei Portoghesi e a Piazza Navona
terça-feira, 9 de outubro de 2012
Aqui está o signor Rossi, meu barbeiro, na Via dei Portoghesi, em Roma
Memórias de Roma
Via dei Portoghesi, Roma (ao fundo, a porta pequenina é a do meu barbeiro; à direita, podes ver os candeeiros que assinalam e iluminam a lindissíma Igreja de Santo António dos Portugueses)
Agora, quando, mais uma
vez, voltarei a Roma, lembrei-me de vos trazer uma das muitas figuras que me
impressionaram –e escolhi Mario Onofri, porteiro do Instituto de Santo António,
onde fui hóspede oito meses… oito inesquecíveis meses… Transcrevo uma nota da,
aliás, “Nota Prévia” que abre o meu primeiro livro sobre Itália, Crónicas Italianas, obviamente esgotado,
destino feliz e infeliz dos meus livros. Diz assim:
“…faleceu-me um Amigo
que não posso deixar de recordar aqui: Mario Onofri, porteiro do Instituto de
Santo António dos Portugueses, em Roma. Mario Onofri foi o meu primeiro Amigo
italiano. Era um homem de grande e boa alma, romano puro, generoso, irónico e
céptico, amante da vida, com as ilusões que achava possíveis. Era uma figura da
Via dei Portoghesi, entre a mesa
pobre a que tinha de se sentar, o frio e a pouca luz, o café da viúva e o
gradeamento da igreja: punha-se, ultimamente, ali, a apanhar sol e a ouvir o
barulho dos outros. Quem por lá passou lembra-se dele: da sua nobreza e da sua
compreensão. Ele sabia tantas coisas que, ao vê-lo morto, a transparência da
pele e a fragilidade do cadáver me convenceram de que ele se encostara ao ocre
de Roma e iria ficar por ali, pelo menos na minha alma, enquanto me lembrasse.
Não podia ter morrido. Sabia tantas coisas e viveu muitas vezes em má
companhia: de peculadores e acomodatícios, ao longo da sua vida que foi também -e
os olhos iluminavam-se, quando falava disso-, a de barman no Grand Hotel des Bains, em Veneza. O fascismo italiano roubou-lhe
o emprego e gostava de mostrar o cartão que lhe enviara, em tempos, Giacomo
Matteoti, socialista mandado assassinar por Mussolini. Acreditava em pouco, mas
tinha uma grande esperança: a que o levava a ser uma pessoa boa para quem quer
que chegasse –uma pessoa que se interessava pelos outros. Indignado, exclamava,
se falávamos do mundo: “Esses bandidos!” Depois, sorria, espreitava o efeito
das palavras, era capaz de encolher os ombros e ir fazer paciências, sempre,
porém, com a frase conciliatória, a simpatia inelutável pelo outro: “Venceremos!”
– e dizia-o já sem ver o outro, com o lápis a resolver os enigmas da revista de
quatro reis, que comprara e levara para o Instituto, curvado sobre a mesa, mas
com a barba feita e o cabelo penteado e a cheirar bem. Morreu aso setenta e quatro
anos, sem sofrimento. Levantou-se de manhã, deu umas voltas pelo quarto -contaram-me
os parentes-, disse à mulher: “Olha, já me vesti, vamos sentar-nos um bocadinho…”,
abriu a boca e já não pôde respirar.
Roma, Setembro de 1983”
domingo, 7 de outubro de 2012
A pobre ignorância
Bernardo Santareno (1924-1980)
Uma obra-prima sobre uma epopeia portuguesa
Calhou, hoje, topar,
algures, um artigo sobre a epopeia dos bacalhoeiros portugueses… a referir um
autor estrangeiro que se interessou por ela.
Bem da nossa pobreza cultural, essa ignorância!
Pois se na Literatura Portuguesa contemporânea, de ontem, existe um livro admirável que trata da aventura
e do drama!:
o estupendo Nos mares do fim do mundo, de Bernardo
Santareno, publicado em 1959, e reeditado, em 2006!…
Mas aqueles que se ocupam por cá de cultura desconhecem, à partida, os grandes escritores portugueses silenciados
pelos canibais da feira literata: os que não servem o espectáculo superficial e fácil da decadência em curso...
Procura-o tu, amigo: o
autor e o livro, retrato de uma luta e da coragem infinita de um grande povo: o
português.
Os mistérios do Vaticano
No interior do Vaticano: o que se passa por lá?
Sobre o esquisito julgamento de um mordomo do Papa:
Uma história de amor camiliano
Amedeo Modigliani e Jeanne Hébuterne, montagem
sábado, 6 de outubro de 2012
A alma portuguesa
Camilo Castelo Branco, por Júlio Pomar
Num café da periferia, desta monstruosa grande Lisboa, dormitório de trabalhadores mal pagos, descaracterizados e ancilosados, algures, num enxerto de taberna em casa de pasto, onde me refugio, às vezes, a escrever e a escutar quem lá vai, gente doída e maltratada, que já nada remedeia e nada espera, náufragos da sociedade canibal –ouvi:
Num café da periferia, desta monstruosa grande Lisboa, dormitório de trabalhadores mal pagos, descaracterizados e ancilosados, algures, num enxerto de taberna em casa de pasto, onde me refugio, às vezes, a escrever e a escutar quem lá vai, gente doída e maltratada, que já nada remedeia e nada espera, náufragos da sociedade canibal –ouvi:
“-Um homem não chora.”
E logo, veemente, a
resposta de um pobre solitário, encostado ao balcão e a remexer o cálice de
aguardente:
“-Um homem só chora por
amor!”
Andava, por ali, Camilo.
sexta-feira, 5 de outubro de 2012
quarta-feira, 3 de outubro de 2012
A Mulher Nua (continuação)
III
À hora das lojas abrirem, foram comprar roupa. Tinha-lhe emprestado umas calças e, quando
começou a vestir-se, ele voltou-se para a parede. Ela ficou com as calças enfiadas até aos
joelhos, e perguntou-lhe:
-Por que é que te viraste?
-Estás a vestir-te.
-Já me viste nua...
-Mas agora estás a vestir-te -e não se mexeu enquanto ela
não acabou.
Saíram, ela com o roupão encarnado e as calças de veludo
azul, ele com uma gabardina verde, que lhe chegava aos pés. No patamar, esbarraram na lareira.
-Ai! -gritou ela, que foi a que bateu.
Giacomo, a desculpar-se, disse:
-Nunca acendemos...
-Mas magoa...
Deu-lhe o braço e ajudou-a a descer as escadas. Viram o canal gelado, o passeio deserto e uma
gaivota em cima de um caixote do lixo, a arfar.
-Isto está mau -disse Giacomo
-O quê?
-Está
frio! -respondeu, a esfregar as mãos.
-Deixa
lá! -exclamou ela e fez-lhe uma festa
nas barbas. As unhas arranharam-lhe a
cara.
-Tens
umas unhas duras!
-É da
natureza!
-Qual
natureza?
-A minha
-A tua?
Não
sabia onde a levar. Tinha de lhe comprar
roupa.
-Olá! -disse o vizinho do lado, o pintor Gastone,
que vinha a cair de bêbedo- Com que
então uma sueca?
Ele não
respondeu e puxou-a, com medo que o outro a atropelasse.
-Anda
sempre assim? -perguntou Greta.
-Não. Só às vezes...
A
gaivota fugira assustada e a manhã envolvia a cidade, branca, azul. Os canais gelados reflectiam a luz e seguiam
as casas cinzentas de portadas verdes.
-Piccolo mondo... -murmurou Giacomo.
-O quê?
Ele não
respondeu. Abraçou-a e disse-lhe:
-Vamos...
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