A veneziana

Obra de Amedeo Modigliani, pormenor

“(…)

Sotto la vela che si beve il vento

tu stai lisciando i tuoi neri capelli,

nude le braccia  come serpentelli

bruni di fuori e pallidi di dentro;

ed io son qui accosciato sul timone

che te guardo, e ti vedo cosi bella,

attraverso la blusa e la gonnela,

che dalla voglia mi si strugge il cuore.

(…)”

Diego Valeri, in Poesie, Ortoloni della Laguna,Arnoldo Mondadori Editore, 1967

Imagem da Laguna veneziana

Do amor como salvação

Obra de Marc Chagal

João Gaspar Simões tornou-se em escritor maldito.

São ódios herdados e sem fundo, inveja, pressa em enterrar eventuais rivais e sacar-lhes o lugar.

Gaspar Simões foi o maior e mais lúcido crítico da nossa Literatura –mas quem procura as suas obras? Praticamente, ninguém.

É proibido nomeá-lo.

Além de crítico exemplar e único na nossa História, JGS escreveu e publicou obras de ficção narrativa e de teatro.

Mais escondida, ainda, essa sua actividade…

Que importa? Ficou, para sempre e só a mediocridade ou imbecilidade o poderão ignorar.

Não é isso, porém, que me volta a trazê-lo aqui: é esta frase de um dos seus mais ricos contos/novela, Eduarda (1939), parte de A Unha Quebrada, Edições Casa do Livro, Lisboa, s.d., esgotado:

“Quando o tempo mata em nós o amor, tudo parece pequenino e ridículo, mas a verdade é que o amor é dos poucos sentimentos que libertam o homem da sua triste condição vegetativa.”

  João Gaspar Simões, nos anos finais da vida

As vozes esquecidas

"Jardim das Delícias", obra de Hieronymus Bosch

Este é tempo pobre, tempo estéril e desesperado por isso, porque o sabe e sofre.

Superficial, inconsequente, a agarrar o fácil, incapaz de criar.

Um borbulhar inútil.

Uma fuga.

A impotência e o onanismo que abrem a estrada da soledade e as portas do bordel.

Improvisam-se castelos de areia, que logo se desfazem.

E onde enterraram ou esconderam os que revelaram a alma portuguesa?

Qu’é dos grandes, dos génios, dos Mestres? Qu’é do poeta? Do santo?...

“O poeta e o santo sabem que mais facilmente existe nas regiões sombrias da sociedade e das almas a brasa soterrada capaz de ser claridade, do que naquelas camadas (das almas ou das sociedades) que o egoísmo estreito, o baixo utilitarismo, o cobarde comodismo beato e a estupidíssima felicidade da besta babando-se empederniram.”

Isso escreveu José Régio em António Botto e o Amor, Editora Livraria Progredior, Porto, 1937.

E aqui vo-lo deixo, quando tão pouco ou nada se pensa e escreve a sério.

E pouquíssimo se invoca o genial, precioso escritor…

Homenagem a Aldo Zari

Até sempre, meu amigo!

Completaria, hoje, 73 anos, Aldo Zari.

A morte antecipou-se e levou-o, deixou-o dormir, algures na Laguna veneziana: a ilha de San Michele.

Ficaram para trás muitos amigos e admiradores, sobretudo, porém, uma vasta e extraordinária obra.

Do dicionário dos grandes pintores italianos, consta já, certamente, o nome de Aldo Zari.

Obra de Aldo Zari

Portugal no fim?

A solidão a dois

Não acredito em estatísticas forçadas e os números que nos chegam assustam.

Quantos somos nós, realmente? 6, 7 milhões? E quantos jovens e quantos velhos? E quantos empregados e quantos desempregados? E quantos com vida digna e quantos com vida indigna? Quantos com comida e quantos com fome?

Cormac McCarthy escreveu um romance-sucesso, cruelmente verdadeiro e doloroso:

No Country for Old Men

Os irmãos Cohen realizaram, a partir dele, um filme, com o mesmo título, que abalou meio-mundo.

Também, por cá, houve quem o lesse ou visse e sentisse calafrios.

Pergunto:

será Portugal um país só para velhos? Será que este país não é para jovens?

Despedida às ruínas 

Portugal no fim?

A solidão a dois

Não acredito em estatísticas forçadas e os números que nos chegam assustam.

Quantos somos nós, realmente? 6, 7 milhões? E quantos jovens e quantos velhos? E quantos empregados e quantos desempregados? E quantos com vida digna e quantos com vida indigna? Quantos com comida e quantos com fome?

Cormac McCarthy escreveu um romance-sucesso, cruelmente verdadeiro e doloroso:

No Country for Old Men

Os irmãos Cohen realizaram, a partir dele, um filme, com o mesmo título, que abalou meio-mundo.

Também, por cá, houve quem o lesse ou visse e sentisse calafrios.

Pergunto:

será Portugal um país só para velhos? Será que este país não é para jovens?

Despedida às ruínas 

DIA MUNDIAL DA FOTOGRAFIA

Dia 25 de Abril de 1974: imagem da libertação de Portugal

O coração de um povo

E a ler e reler Mestre Aquilino, topo estas palavras maravilhosas, sangue da nossa alma, quando a língua portuguesa se perde, se prostitui…

“…a folha verde, arquejo de vida…”

in UM ESCRITOR CONFESSA-SE seguido de LANCES DA MINHA VIDA,  Bertrand Editora, Lisboa, 2008

 

Da vida recuperada

“PIERROT

As palavras mais repetidas podem tornar-se novas. Toda a gente as diz, quase ninguém as sente.

COLUMBINA

Ninguém! Só tu!

PIERROT

Sou poeta, Columbina. Descubro a virgindade das coisas gastas.”

José Régio in Três Máscaras, fantasia fantástica, “Três Peças Em Um Acto”, Portugália Editora, Lisboa, 1957

INTERRUPÇÃO XV: EM TEMPO DE HIPOCRISIA E DE ROUBO, DE MENTIRA E DE GANÂNCIA, DE INDIFERENÇA E DE ASSALTO AO PRÓXIMO, QUANDO MAIS UMA VEZ SE VAI JOGAR O FUTURO DESTE PAÍS TÃO MALTRATADO E HUMILHADO, QUANDO A TUA PALAVRA O SALVARÁ OU O CONTINUARÁ A ENTERRAR, AQUI DEIXO PALAVRAS DOS “PROVÉRBIOS” QUE MUITO DIZEM E DESAFIAM: O QUE SOMOS NÓS? COISAS QUE SE OFERECEM AOS SALTEADORES OU HOMENS DE COSTAS DIREITAS?

“Debalde se lança a rede àqueles que têm asas.”

in Bíblia, Provérbios I, 17 

INTERRUPÇÃO XV: A VOZ QUE NOS ENRIQUECE

O isolamento nunca é total; ou melhor: no isolamento procuramos a companhia dos que nada perguntam e tudo oferecem. É o caso dos compositores que nos acompanham e dos livros que levamos connosco.

Ora acontece que, neste canto, longe da multidão que enlouquece, Isaac Bashevis Singer, de par com Vivaldi, tem sido o meu companheiro preferido.

Tanto me apaixonou o seu romance Inimigos, uma história de amor, que sinto o dever de o sugerir.

Aqui vos deixo três edições, a portuguesa editada no Brasil (tradução portuguesa não a encontrei por cá…).

INTERRUPÇÃO XX: É O TEMPO DELES...

Em fuga à onda fedorenta e imbecil -a vaga do turismo-, refugiado algures na cova de um lobo que emigrou, oiço a voz que consola, escrita deixada por homem de mérito:   

“…o turista, uma das vias modernas para a ilusão de existir.”

(Claude Roy in Chemins Croisés 1994-1995, Gallimard, Paris, 1997)

E volta-me, em versão actualizada, a pobre gente de Dostoievsky.  

Interrupção XVIII: Henry Miller e Isaac Bashevis Singer

O calor de Agosto pede repouso e as viagens dentro de nós.

Retomei mais uma obra do grande Isaac Bashevis Singer, Gimple o Idiota (Gimple L’Idiota, Longanesi & Cia, Milão, 1979) e deparei, ao abrir, com um admirável ensaio de Henry Miller, em que este faz o elogio apaixonado do grande escritor, judeu perseguido e exilado.

Na primeira linha, Miller cita estas palavras de Singer, hino ao milagre de arrancar a vida à morte e de a perpetuar, dentro de nós e naquilo que se deixa escrito.

Ora leiam:

“Feliz é o homem que pode reencontrar-se através de quanto foi criado.”   

Página do The New Yorker, Agosto de 2000, com "Duas Histórias", de Isaac Bashevis Singer

Peço desculpa de interromper o silêncio...

EM FÉRIAS, LÊ UMA OBRA PRIMA DA LITERATURA PORTUGUESA:

O BARÃO, de BRANQUINHO DA FONSECA

Ilustração d'O Barão, por Júlio Pomar