Vicente Sanches

Recebi, agora, trouxe-me uma jovem e bela carteira, coisa sempre boa, quando o dia começa e abre a luz, o último livro de Vicente Sanches, Dezoito Aforismos ou Ordens Teatrais Religiosas, Ordens Religiosas Teatrais, edição de autor.

Vicente Sanches é um grande escritor.

Dos raros, nesta casa de mentiras.

Nesta feira das vaidades literatas.

Onde os concorrentes se despem, fisicamente se despem e evocam a mãe que os pariu, para serem vistos; onde a banalidade comanda; onde as pessoas se vendem, para agradar aos que não querem pensar.

Onde assassinam a Alma.

O Espírito.

A pergunta.

Onde as pessoas desistiram de pensar.

Onde as pessoas não vivem: são mortos vivos, podres, vendidos, desistidos.

Eis um aforismo:

"Uma pequena formiguinha andando às voltas no deserto imenso do pano claro da mesa onde estou sentado.

A certa altura, não sei porquê, pára, deita-se de costas, estrebucha uns escassos minutos, e morre.

Pobre formiguinha.

Terá morrido por se haver perdido relativamente, há muito do seu formigueiro?

Ou, sentindo-se mal, sentindo-se doente, terá pressentido que ia morrer, e fugiu do formigueiro com vergonha de ser vista moribunda e morta pelas companheiras ; pelas amigas; pelas outras formiguinhas?

(É sabido: muitos animais, de muitas espécies. Fogem, isolam-se, escondem-se para morrer)."