Notícia:
Relatório do Tribunal de Contas:
sexta-feira, 4 de janeiro de 2013
William Turner abre as portas do abstraccionismo
"Nascer do sol, com um barco entre promontórios", 1940/50, óleo de William Turner
E aqui termina a minha evocação do grande pintor João Navarro Hogan (1914-1988)
"Paisagem", 1962, óleo de João Navarro Hogan
As idas ao Convento
ensinaram-me, tal qual me ensinou o convívio com José Régio, Tomaz de
Figueiredo, João Gaspar Simões -e com outro Mestre
que não quero esquecer: Jorge Barradas. A simplicidade? A humanidade? Tudo isso
e, depois, a marcar -a obrigar-, a humildade.
Minha filha Gui, minha afilhada
Margarida Vidal, quase crianças, acompanharam-me em algumas das visitas e
recordam-nas, hoje, como um adolescente recorda certas histórias, certos
livros, certos filmes: o atelier de
Hogan e de Virgílio Domingos pertence ao mundo
maravilhoso, nessa idade ainda impoluto, esperançoso, inocente, em que o
impossível não cabe. Assim recordam o pintor de quem, além das obras, lhes
ficou a transparência e a bondade do olhar. Tantas vezes indefeso, tantas vezes
duro.
Julgo que Hogan não lia os Patinhas
e os Mickeys por causa da qualidade
gráfica; ele nunca deixou de poder participar da inocência, nem envelheceu. Se
atentarmos na figurinha de St.º Antão, creio que conseguimos distinguir a
delicadeza reservada e a poesia inflexível, a humildade e a coragem dos que se
recusam a arregimentar-se –muito de João Navarro Hogan.
Guardo alguns trabalhos de Hogan, comprados a
prestações e a preços quase simbólicos. Uma das telas (um óleo de 1972)
intrigou -e intriga- Aldo Zari, pintor veneziano, que já expôs em Portugal,
nomeadamente, na Cooperativa Árvore,
no Porto. Virava-a e revirava-a e dizia-me:
“-Mas o que é isto?! Devia era estar ao contrário! O
que está em cima devia estar em baixo e o que está em baixo devia estar em
cima!”
E, quando ficava em nossa
casa, em Roma, durante a noite, às escondidas, ia virar o quadro de pernas para
o ar. Se, na manhã seguinte, eu lhe chamava a atenção, exclamava:
“-Ora, ora! Assim é que é!”
Descobri
a resposta e deu-ma o próprio Hogan:
“Antigamente,
ia para o campo (...). Hoje tenho a fotografia, e lá procuro alguma coisa que
me impressione bastante. (...) Pego depois nos slides e trabalho. Ponho slides
ao contrário, azul em cima, e, às vezes, dá” (1).
Ao
longo dos anos que viajei com o
pintor -em Itália, em África, em Israel- e constatei que o admiram, tenho-me
perguntado: atingiu ele o renome internacional que merece? Receio que não.
Isso incomodava
-incomodaria- Hogan? Não há nenhum artista que não busque o reconhecimento, mas
Hogan vivia no seu mundo e, antes do mais, esse lhe importava e tudo lhe
sacrificou. Ardia no seu mundo
(aquele mesmo em que recebia e procurava entender os outros), discretamente
excessivo. Os médicos aconselharam-lhe moderação. Procurou obedecer mas
depressa se impacientou:
“-Agora já só pinto borradas...”
E
riu, de troça amarga:
“-Estou a ficar académico!...”
Pouco
durou a cura -e as últimas telas que mostra o precioso Catálogo, depuradas, essenciais, retomam a tragédia do início,
agora tocada por lirismo pungente, quase de aceitação.
Um
dia –Hogan, sempre modesto e desinteressado, preocupava-nos a todos-,
sugeri-lhe:
“-Homem, você agora está a a ganhar
dinheiro, acautele o futuro! Trate de investir!”
Ele
olhou-me, espantado. Eu não percebia?
“-Investir? Sei lá o que isso é! Ponho o
dinheiro na Caixa e chega!...”
(1)
in Catálogo, p.
95
transcrito
de Memórias, José Régio e Outros
Escritores
"Fraternidade", 1956, xilogravura de João Navarro Hogan
quinta-feira, 3 de janeiro de 2013
João Navarro Hogan -II
"Paisagem", 1970, óleo de João Navarro Hogan
Todos nós sabemos que o
artista se equilibra na obra e que essa harmonia o salva, lhe cura as vertigens
e o afasta do poço. Da loucura? Hogan é muito claro:
“Tive e tenho Mário Eloy como um dos grandes pintores
portugueses.
Quando jovem, lembro-me quanto a sua
pintura era desconsiderada, em loucura. Mas, para perceber Mário Eloy, é
preciso alguma vez ter aberto as portas à visceral loucura que nos faz andar ou
ficar imóveis” (1).
Como
ela -a loucura, ou a visão louca das coisas- atravessa, marca
a sua, dele Hogan, melhor pintura!
E
a figura, miníma, frágil -assustada figura humana, que parece ir a recolher-se,
a resguardar-se- volta em Tentações de
Stº Antão, de 1974. O mundo, em redor, é silêncio, indiferença, distância.
Pobre do santo que carrega o destino! E que leva consigo o desejo. Porque as
formas dos quadros de Hogan são sensuais e quentes. Até onde se pode acreditar
nelas?
Creio
que a sua alma era um vendaval que procurava esconder com a disciplina de
artesão –título que de certeza muito prezava. Claramente o aponta Virgílio
Domingues, nas palavras generosas -comovidas, ainda que se contenha- dedicadas
ao camarada de atelier:
“(...) um saber de ofício todo feito de
rigor, de consciência, de sentido de responsabilidade. São qualidades que Hogan
não assumia como um código moral que se impôs, mas que era a sua maneira
natural de estar na vida, sensível até nas relações que estabelecia com as
outras pessoas” (2).
Aponta,
também, Virgílio Domingues a fidalguia do seu trato. Muitas vezes o visitei no atelier do antigo Convento dos Marianos.
O que se trazia de lá? Alegria: o reconforto de assistir ao trabalho de um
homem verdadeiro. Autêntico. Justifica-se especialmente o adjectivo, ao
falarmos de Hogan. Da entrada à saída, tínhamos a certeza de assistir a uma
cerimónia importante: no caso, à cerimónia dos pincéis e das telas, das
espátulas –sacrifício necessário à vida daquele homem. Escrevo a palavra
-sacrifício- porque a impressão de religiosidade pairava no reduzido estúdio.
Não dizia, porém, respeito ao Convento: envolvia Hogan e as suas obras.
Religioso um artista tão carnalmente ligado à terra?
“A minha
paisagem nasce dentro e debaixo da terra. O céu nunca me interessou e às vezes
até o corto.
Fascina-me o constante e imperceptível
movimento do espaço tangível e essa vida interior da terra, das rochas e das
falésias, que a minha pintura quer desocultar” (3).
De
certeza? É da terra que St.º Antão procura resguardar-se ou do céu? O que é que
se move e se agita, tenso e a explodir, debaixo
da terra? No coração dos homens? Cortou
o céu St.º Antão? Não o quis olhar -pois que Hogan, nessa obra, não o
omitiu e o assinalou, baliza da harmonia, sinal de pureza e descanso, mas distante? E de que lhe
serviu fugir-lhe, se ele –céu, que é também terra, vulcânico e metamórfico, céu
em movimento, a ferver na busca de si próprio, voltou a visitá-lo, a invadi-lo,
a tentá-lo, agora próximo, a
correr-lhe no sangue, incorpado em formas esplêndidas ou lascivas, fantasmas
delicados ou monstros sufocantes?
Contemporâneos
da obra-prima Tentações de St.º Antão
-síntese de uma vida de criador- trabalhos como O Jardim das Delícias e outros sem título, em que a alegria
renascentista de viver contraria a tragédia da maioria das suas gravuras. E,
nessas, o céu aparece azul e com pássaros.
Onde
está a verdade?
Não
sei responder –e pouco importa dizer onde. O que sabemos é que existe –e
tortura-nos o modo como se expõe e escapa.
(Evoco
João Navarro Hogan apoiando-me em muito pouco: na memória, numa gravura –Florença, 1967, a única obra que, depois
de Roma, me acompanhou em S. Tomé e me acompanha, agora, em Telavive- e no Catálogo que venho a citar, muito bem
programado, organizado e seleccionado por José Sommer Ribeiro e Maria Helena de
Freitas. Faço, pois, o melhor que posso, tento expressar a impressão de
grandeza que me deixou o artista.)
Notas:
(1)
Catálogo, p.28
(2)
Catálogo, p. 15
(3)
Catálogo, p. 103
continuação
do texto in Memórias, José Régio e Outros
Escritores
quarta-feira, 2 de janeiro de 2013
João Navarro Hogan: abrir o ano lembrando um grande pintor -I
Se falei de “candura” a propósito
de Tomaz de Figueiredo, deverei referi-la, ao recordar João Navarro Hogan. O
pintor chegava à Brasileira por
volta das cinco da tarde, já noutro mundo –ou mais fundamente no seu. Vestido
às três pancadas, olhos inchados, o cigarro pendurado da boca, trazia nos
bolsos do casaco deformado revistas de histórias aos quadradinhos: o Patinhas, o Rato Mickey. Os suspensórios seguravam-lhe mal as calças
amarrotadas e a barriga inchada. Sorria e não tenho a certeza de que
reconhecesse as pessoas ou se olhava para dentro. Reservado? Talvez –porque não
era capaz nem do comércio mundano nem de café e não queria destoar ou
sobressair. Mas, sim, creio que via tudo e observava, com ironia discreta.
“-Ó João! Então lê o Tio Patinhas?!...”
Não
sei se me disse a verdade, quando respondeu:
“-É por causa da qualidade gráfica... Para
aprender...”
E
apontava os bonecos, com os dedos sujos das tintas e encorreados.
Esperavam-no
Virgílio Domingues, Júlio Pereira, o “Júlio Tanoeiro”, a mesa de Hogan era
outra, desviada da mesa de Tomaz de Figueiredo, de Segurado e de Jorge
Barradas, onde se sentava, às vezes, Abel Manta.
Não
virá a propósito –ou virá?, não pensaria Hogan o mesmo?-, mas aponto o
comentário de Abel Manta, num fim de tarde, à esquina da Livraria Sá da Costa:
“-Sabe que mais? Isto é um país do caraças! Um
país onde o peido é maior do que o cu!”
Na esquina do Gualdino Gomes, o gazeteiro
falhado, que João Gaspar Simões detestava, e, dele, me disse:
“-Aí tem você o exemplo chapado da
“intelectualidade portuguesa”! O Gualdino Gomes! Escreveu meia-dúzia de linhas,
encostou-se ao que comeu e ficará na história dos nossos mentideros pela
má-língua... Gastava as calças às mesas da Brasileira, a desancar os outros! Sobretudo a troçar daqueles
que faziam alguma coisa!”
Muito
provável. Mas que bem, ainda hoje, certinha na careca de tanto nosso plumitivo
a resposta que deu a um dos “génios” do seu tempo o qual lhe perguntara,
ansioso:
“-E o meu livrinho, Gualdino? O meu
livrinho?...”
Ele de perna cruzada, a eterna bica à
frente, a palitar os dentes amarelecidos do tabaco:
“-Desnecessário, meu caro,
desnecessário!...”
Nunca
a arte de Hogan atingiu a violência do sarcasmo e denúncia sociais de Virgílo
Domingos; mas o mundo em que vivíamos não o enganava. No dia 26 de Abril de
1974, encontrámo-nos e abraçámo-nos, ao cimo da Rua do Alecrim. De lágrimas nos
olhos, exclamou:
“-Isto caiu de podre, Manel! Caiu de
podre!”
Os
seus caminhos eram camilianos, trágicos. Sim, ele também conhecia e cultivava o
sarcasmo –bem camiliano, repito, e virado contra si próprio:
“A estética neo-realista levou-me até ao
lado dramático da figura”, afirmou, e
cito o Catálogo da exposição no
Centro de Arte Moderna da Fundação Calouste Gulbenkian, em Novembro de 1992 (1).
Terá
levado -e encontramo-las, as figuras dramáticas, nos óleos dos anos cinquenta-; mas o artista soltou-se delas e foi direito ao movimento inexplicável,
incaptável, ciclónico, a seguir-lhe as cores e as formas. Depressa as figuras
se tornam raras, quando não desaparecem. A paisagem -não escolhe o
abstraccionismo-, que se aproxima da mancha pura, do contraste e harmonização
de cores, obceca-o.
“A minha paisagem só aparentemente é uma
repetição. Como num labirinto, ela é dominada por uma obsessão de percorrer
algo que só se pode ir descobrindo, algo que jamais tem fim. Eu sei que não tem
fim” (2).
Percorrer
algo, perseguir algo. Libertar-se nessa correria?
“Ao princípio as minhas paisagens eram
mais de espectáculo. Hoje são mais de subconsciente” (3).
No
entanto, Hogan esclarece:
“Eu pinto de um modo muito planeado. Começo
pela construção geral e só depois vou indo aos detalhes. Uma mobília também se
faz assim. Não se vai começar pelo pé da cadeira (4).
E
lembrará:
“Trabalhei na marcenaria até aos anos 60” (5).
Notas:
(1)
Catálogo, p.
35
(2)
ibidem, p.61
(3)
ibidem, p.103
(4)
ibidem, p.45
(5)
ibidem, p.111
no meu livro Memórias, José Régio e Outros Escritores, edições
quasi/Círculo Católico D'Óperários de Vila do Conde, 2001
no meu livro Memórias, José Régio e Outros Escritores, edições
quasi/Círculo Católico D'Óperários de Vila do Conde, 2001
terça-feira, 1 de janeiro de 2013
E aí está 2013!
Aldo Zari (1944-2011), 1997, Museo Nuovo Rinascimento, Veneza: presente!
Cantares de Janeiro
Alegrai-vos
pecadores
Que
já é nascida a Aurora!
A
janeira que cantamos
É
para Nossa Senhora.
Alegrai-vos
pecadores
Que
já é nascida a Lua!
A
janeira que pedimos
É
para a Mãe de Jesus.
Inda
agora aqui cheguei
E
já pus o pé na escada
Logo
meu coração disse
Aqui
mora gente honrada.
Viva
lá senhor…
Que
bem lhe diz o chapéu!
Quando
vai para a Igreja
Parece
um anjo no céu.
Viva
lá senhora…
Raminho
de salsa crua,
Debaixo
da sua cama
Nasce
o Sol e põe-se a Lua.
Levante-se
d’aí senhora
Desse
banco de cortiça
Venha-nos
dar a janeira
Ou
de morcela ou chouriça.
Levante-se
d’aí senhora
Desse
banquinho de prata
Venha-nos
dar a janeira
Que
está um frio que mata.
Deitemos-lhe
a despedida
Por
cima do laranjal
Viva
um e vivam dois,
Vivam
todos em geral.
(De Vale de La Mula, Almeida,
Guarda)
Transcrito por Afonso
Duarte in O Ciclo do Natal na Literatura
Oral Portuguesa, Barcelos, 1936
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